A veces cae,
sumamente despacio,
ni siquiera contemplo la idea de interponerme en su caída,
observo cómo se precipita a mí vacío.
Tras el impacto,
separo los pedazos más grandes,
aquellos que se resisten a morir.
El suicidio frustrado
es la falta de consideración hacia la muerte convencida.
Cruel, el acto fallido,
como una ofensa que despedaza el corazón.
El camino hasta este momento
es siempre el mismo;
Yo no te comprendo. Tú no me comprendes.
De la idea aprehendida
no queda nada.
domingo 29 de agosto de 2010
lunes 23 de agosto de 2010
ALHAMBRA
De seguirte entre las anchas veredas
culminadas y frondosas
desde las albercas de los jardines a las dóciles esculturas
de mármol ennegrecido por el tiempo,
y por la mano de quien no te siente.
De seguirte entre las fuentes de vida
que rezuman historias y versos.
De seguirte entre las noches y los días
es que me falta el aire.
De seguirte y circularte por las arterias y las acequias,
por las venas y los pequeños canales,
-vital y desesperada-
en la búsqueda de mi propia alma
aquí me tienes.
De seguirte,
es que soy agua.
De seguirte y de nombrarte en la fragilidad de mis pasos
y luego
en la abominable distancia del que se siente muerto,
es que soy agua…
Agua que sólo es vida entre tu sangre roja.
culminadas y frondosas
desde las albercas de los jardines a las dóciles esculturas
de mármol ennegrecido por el tiempo,
y por la mano de quien no te siente.
De seguirte entre las fuentes de vida
que rezuman historias y versos.
De seguirte entre las noches y los días
es que me falta el aire.
De seguirte y circularte por las arterias y las acequias,
por las venas y los pequeños canales,
-vital y desesperada-
en la búsqueda de mi propia alma
aquí me tienes.
De seguirte,
es que soy agua.
De seguirte y de nombrarte en la fragilidad de mis pasos
y luego
en la abominable distancia del que se siente muerto,
es que soy agua…
Agua que sólo es vida entre tu sangre roja.
jueves 15 de julio de 2010
Área restringida
Dejaría de observarlo si no estuviera dentro de mí, o tal vez, abandonaría mi cuerpo para librarme de él. Invocaría a todos los Dioses, si creyera en uno sólo de ellos, por que sólo las súplicas y los lamentos callan los gritos y esta sed.
He olvidado el código de acceso a su área restringida, si reseteo la memoria, perderé los datos. Y la fe... y luego la vida. Quizás, si cierro los ojos unos instantes, unos días, consiga recordar los dígitos que marqué, y la puerta se abra, y todo quede dicho...
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
He olvidado el código de acceso a su área restringida, si reseteo la memoria, perderé los datos. Y la fe... y luego la vida. Quizás, si cierro los ojos unos instantes, unos días, consiga recordar los dígitos que marqué, y la puerta se abra, y todo quede dicho...
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
domingo 13 de junio de 2010
Como perros tristes
No sé si llegará el día
en que no habremos sido nada
y caminemos solos
como perros tristes que lamen la acera.
Tú, lo habrás sido todo
para alguien que se muere despacio
en cada golpe de teclado,
en cada verso sin rima.
Sí,
habrás sido el mundo
en cada una de mis ciudades
vespertinas,
en las que desperté
y tú despertaste.
Ciudades
repletas de gentes
vagabundas de sí mismas...
En cada llanto
en cada risa
lo habrás sido todo.
Si llegara el día
de no encontrar tu mano bajo las sábanas,
prometo;
continuar muriéndome despacio,
queriéndote como en los mejores días,
recordando nuestro tiempo
como en una banda sonora.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
en que no habremos sido nada
y caminemos solos
como perros tristes que lamen la acera.
Tú, lo habrás sido todo
para alguien que se muere despacio
en cada golpe de teclado,
en cada verso sin rima.
Sí,
habrás sido el mundo
en cada una de mis ciudades
vespertinas,
en las que desperté
y tú despertaste.
Ciudades
repletas de gentes
vagabundas de sí mismas...
En cada llanto
en cada risa
lo habrás sido todo.
Si llegara el día
de no encontrar tu mano bajo las sábanas,
prometo;
continuar muriéndome despacio,
queriéndote como en los mejores días,
recordando nuestro tiempo
como en una banda sonora.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
martes 27 de abril de 2010
Círculos
Para qué quedarme
en esta casa desierta donde tú
has estado.
Sin sonrisas que me abracen.
Dibujo círculos con los dedos
en el polvo añejo
de la mesa
-todo es pasado-
y me concedo un último deseo;
El beneficio de la duda.
No me sirven las verdades
si son certezas,
prefiero el desatino
de las torpes palabras
cuando brotan malheridas desde mi garganta.
Mi dedo sigue dibujando círculos
sin hallar un camino.
Líneas que acaban siempre
donde está el inicio…
De nuevo,
todo empieza, y nada cambia,
el hecho
de que ya no estés conmigo.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
en esta casa desierta donde tú
has estado.
Sin sonrisas que me abracen.
Dibujo círculos con los dedos
en el polvo añejo
de la mesa
-todo es pasado-
y me concedo un último deseo;
El beneficio de la duda.
No me sirven las verdades
si son certezas,
prefiero el desatino
de las torpes palabras
cuando brotan malheridas desde mi garganta.
Mi dedo sigue dibujando círculos
sin hallar un camino.
Líneas que acaban siempre
donde está el inicio…
De nuevo,
todo empieza, y nada cambia,
el hecho
de que ya no estés conmigo.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
martes 9 de marzo de 2010
Igual que tú
Igual que tú
se transforman
en viento empujando velas
los versos que se ahogan...
Crestas dibujadas con espuma
que el aire orea.
Siempre inexorable,
el tiempo,
se afana en ocultar horizontes.
En las líneas de mis manos
estaba escrito
–dijo una estrella-.
Mala profeta de mis horas.
No busco más destino
entre otras gentes,
no hay ser humano que
construya puentes en el océano.
Hace más de una vida, entendí
que ya no queda nada
ni nadie
Igual que tú.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
se transforman
en viento empujando velas
los versos que se ahogan...
Crestas dibujadas con espuma
que el aire orea.
Siempre inexorable,
el tiempo,
se afana en ocultar horizontes.
En las líneas de mis manos
estaba escrito
–dijo una estrella-.
Mala profeta de mis horas.
No busco más destino
entre otras gentes,
no hay ser humano que
construya puentes en el océano.
Hace más de una vida, entendí
que ya no queda nada
ni nadie
Igual que tú.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
jueves 18 de febrero de 2010
ATARDECER CAÍDO
Sólo
cuando el atardecer haya caído
trayendo consigo
la entristecida noche,
devolveré a mis ojos la imagen
del cielo ennegrecido...
Culpables son
las formas que lo cabalgan,
enojadas y con premura.
Sólo
cuando la noche me ignore,
habré llegado hasta tus brazos.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
cuando el atardecer haya caído
trayendo consigo
la entristecida noche,
devolveré a mis ojos la imagen
del cielo ennegrecido...
Culpables son
las formas que lo cabalgan,
enojadas y con premura.
Sólo
cuando la noche me ignore,
habré llegado hasta tus brazos.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
miércoles 3 de febrero de 2010
SONOROS
Sin paz, permanece la palabra
inquieta.
Encarcelada,
contenida en este cuerpo
en el que habito yo.
Si pudiera unir
los pedazos de cristales
de los que estoy hecha
sabría, mi palabra, hablar por mí.
Es demasiado pequeño
este lugar para ambas, aunque
no ocupemos en él, espacio
ni tiempo.
Ignoro si llegué yo antes,
o fue ella...
Sin paz,
lucha la palabra por ser escrita
-derramada
y emborronada
sobre cualquier papel-
absurdamente pretenciosa
y convencida.
Sin paz,
aliento a estos versos
para que lleguen a su destino
y en otras voces
se hagan sonoros.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
inquieta.
Encarcelada,
contenida en este cuerpo
en el que habito yo.
Si pudiera unir
los pedazos de cristales
de los que estoy hecha
sabría, mi palabra, hablar por mí.
Es demasiado pequeño
este lugar para ambas, aunque
no ocupemos en él, espacio
ni tiempo.
Ignoro si llegué yo antes,
o fue ella...
Sin paz,
lucha la palabra por ser escrita
-derramada
y emborronada
sobre cualquier papel-
absurdamente pretenciosa
y convencida.
Sin paz,
aliento a estos versos
para que lleguen a su destino
y en otras voces
se hagan sonoros.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2010
martes 29 de septiembre de 2009
HORIZONTE
POEMA SELECCIONADO EN EL CONCURSO DEL DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA EN SEGOVIA:
HORIZONTE
No me gusta perder de vista el horizonte.
La inmensidad del mar y
la grandeza del cielo abierto
hacen que al unísono me sienta
prolongada en lo infinito.
Y ahora
como si me balancease desde una estrella,
puedo sentir vívido lo que imagino, y ver
hasta los sencillos y sutiles movimientos,
de aquellos a quienes amo,
por que así,
la distancia
no es más que un estúpido espejismo,
algo que sólo existe en mi mente.
No me gusta perder de vista el horizonte…
ni sentirme vacía, encerrada dentro de mí.
No me gusta mi uniforme.
El que uso cada día para dirigir una empresa
que no me palpita…
A veces
es una dura tarea despojarme de esta vestimenta
en la que no me reconozco.
Son las nueve de la noche y sólo ahora he podido
desnudar a la poeta…
Pero al fin, aquí estoy.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2009
HORIZONTE
No me gusta perder de vista el horizonte.
La inmensidad del mar y
la grandeza del cielo abierto
hacen que al unísono me sienta
prolongada en lo infinito.
Y ahora
como si me balancease desde una estrella,
puedo sentir vívido lo que imagino, y ver
hasta los sencillos y sutiles movimientos,
de aquellos a quienes amo,
por que así,
la distancia
no es más que un estúpido espejismo,
algo que sólo existe en mi mente.
No me gusta perder de vista el horizonte…
ni sentirme vacía, encerrada dentro de mí.
No me gusta mi uniforme.
El que uso cada día para dirigir una empresa
que no me palpita…
A veces
es una dura tarea despojarme de esta vestimenta
en la que no me reconozco.
Son las nueve de la noche y sólo ahora he podido
desnudar a la poeta…
Pero al fin, aquí estoy.
©Yolanda Gutiérrez Martos 2009
martes 30 de junio de 2009
EL MEU TEMPS
Necesari
com un espai viu
entre lo inert i lo immòbil.
Tímid perfum
d'un record que em va bressar.
Innocu.
Inefable passatger de peus descalços
a la inclinada vessant de la vida.
Pretèrit plusquamperfecte
sense concessions ni treves.
Intacte.
En la meva petita caixa de vidre,
es volatilitza.
El meu temps no és meu, ni de ningú.
Inexorable.
No existeix.
com un espai viu
entre lo inert i lo immòbil.
Tímid perfum
d'un record que em va bressar.
Innocu.
Inefable passatger de peus descalços
a la inclinada vessant de la vida.
Pretèrit plusquamperfecte
sense concessions ni treves.
Intacte.
En la meva petita caixa de vidre,
es volatilitza.
El meu temps no és meu, ni de ningú.
Inexorable.
No existeix.
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